562-D

¿Nunca habéis sentido esa sensación de que sobran muchos días en el calendario? 

Y me ahogo en un vaso vacío. 

Como me quedé desde que te fuiste,

sin ti. 

Sin nosotros. 

Sin mi.

Las noches son malas, cariño, para que engañarnos, necesito tus buenas noches como un poeta su abril. Es desesperante verte 'en línea' y que no hables conmigo y es incluso más desesperante ver como se va acabando la caja de tabaco en vez de la de condones. Y no puedo dormir. Tic-tac, tic-tac, tic-tac. Maldita sea. Sólo me salva el folio y el boli.

Y recuerdo tu voz y suena como un cuchillo recorriendo una pizarra durante 562 dias, que me rompe un poquito por dentro y hace que llueva y que me esconda en algún rincón de las ruinas que dejó el anticiclon. Y mientras intento conciliar el sueño preveo que el dia siguiente no va a cambiar mucho mi vida. No va a ser ningún día.

Por la mañana no tengo fuerzas para levantarme de la cama, ¿para qué, si no puedo darte los buenos dias? Y digo yo, ¿porqué echamos de menos lo que antes echábamos de más? Vaya putada, ¿no? Así que me quedo tirada mirando a algún punto en el techo mientras el sol me va cegando y cuando por fin me levanto, me acerco a la cocina y me preparo un vaso de colacao sin parar de repetirme 'hoy no es ningún día, hoy no es ningún día, hoy no es ningún día....' Y efectivamente no lo es... Porque los dias sin ti pierden bastante sentido, es como si a la noche le quitas la luna, pierde lo que más necesita. Y me vuelvo a mi cama, con mi colacao, la tele de fondo y la mirada perdida. Intentando encontrarme. Y ojalá en tu espalda. Ojalá. 

Y de repente, cuando me empiezo a dar cuenta que te echo de menos, recuerdo que todos los "te quiero", "ojala estuvieses aqui" me quemaban la garganta y al final siempre terminaban consumiendose. Vaya cagada. Siempre tarde. Y recuerdo que durante un año y medio morí por ti, y bueno, quiza lo siga haciendo. Que se yo... Y lo que más me escuece es la puta frase de "podemos seguir siendo amigos, no quiero perderte" y pensaba que ojala los amigos pudieran hacer el amor y besarse en cada semaforo en rojo. Pero eso no es así. No quiero ser tu amiga. No quiero ser nada. Quiero que 365 dias me parezcan pocos y volver a repetir la frase de 'se me ha pasado volando'. O volar hasta la luna y quedarme ahí para salir cada noche. Y que me inviten a algún cubata. No sé. A ver si te veo por algún garito. Ay.